martes, 22 de enero de 2008

Números Problemáticos


Tan sólo 1 segundo
para que las 4 paredes
se vuelvan el agujero negro de mi estómago.
Ni 1 palabra.
Sólo dejas el hueco vacío de tu armario.
1000 gritos inundan mi cabeza
y tú no estás.
Me has dejado sola.
100 hormigas me comen por dentro
y me retuerzo
convirtiéndome en un muñeco de cera.
Quedándome así, intacta,
donde te odiaré hasta el infinito.

Lara Caldas.

sábado, 5 de enero de 2008


Más o menos... Manos


Las manos también se desgastan
de aferrarse a las barras del metro,
de dejar su huella allí donde se posan.
Mis manos son blancas cuando salto de la ducha,
y huelen a nuevo.
Al volver gotean un gris ciudad
que me gusta ver caer sobre el lavabo.

Las manos, plagadas de dedos.
Son refugios que suenan,
tejados multicolores.
Saben llover a gestos
y volar palomas en las sombras.

Pueden matar.

Hay sangre seca en la memoria de las uñas
y brota fresca y caliente cada día.
Escupen trabajos forzados manos de niño,
ampollas como granos de granada.
Tienen la piel de las serpientes
y son espejos del que las calza.

Las manos usan todas las lenguas
y sirven para fracasar en el intento de coger al vuelo una mariposa.
Saben desabrochar lo desacariciado
y aprenden a arrugarse con el agua y el tiempo.

Las manos se cierran en puños que golpean ideales.

Las tuyas,
las mías…

Las manos del mundo.
Carmen Madorrán Ayerra (Luna Roja)